袁丹丹

　　冬天来了，秋天的风景变成了故事，冬天才是这座城市的底色。它从来不是天气预报里写着零下的数字，不是羽绒服下行色匆匆的人们，而是，一场如约而至的雪。

　　初雪的夜晚，风不大，却细细的、尖尖的，像娃娃新削的铅笔，专往裸露的肌肤上扎。我拉了拉衣领，转过街角，一点凉，极轻、极细地撞在脸颊上。抬头一看，天空中悄然飞过一群细细密密的小精灵，在暮色里闪着银子似的光。不到一刻钟的时间，那精灵便真的成了雪花了，一片、两片，旋着，舞着，不慌不忙地落下来，轻轻地，唯恐惊扰了那华灯初上的宁静。

　　我放慢了步子，仰起脸来，尽情感受着“初来乍到小精灵”的亲昵，我闭上了眼睛。雪花儿触到温热的皮肤，倏地便化了，那一抹凉意，先是一激灵，随后便漾开成一圈极柔和的、温润的水滴，仿佛故乡泉水的清冽，滋润着远行的人。睁开的眼刚好对着路灯微弱的光，在橘黄的光晕里，那雪花更分明了，像刚出锅的棉花糖，绒绒的，又像小心翼翼的试探，拂面不寒，朦胧而又有种熨帖的舒服。路上行人的脚步，似乎也都被这初雪拦住，轻缓了些。

　　我总以为，一个城市的性格是要在四季里才能看得真切的。南方固然有它柔美的温润，可日子久了，就好像一幅总也晾不干的水墨画，氤氲虽美，却少了些筋骨。北方，尤其是我们东北，却是四季分明的。春的明媚，夏的酣畅，秋的沉静，到了冬，便是一场盛大的、洁白的典礼。而雪，就成为这典礼上最温柔浪漫的惊喜。你看它一夜之间，便能将那些沟壑棱角和锐气都抹平了，还给世界一个浑然的、平和的轮廓。鲁迅先生写“朔方的雪花在纷飞之后，却永远如粉，如沙”，那是他眼中凛冽的壮美。相比之下，我们这里的雪，却似乎要宽厚一些，也绵软一些。它落在沈阳故宫的琉璃瓦上，那朱红与明黄便躲在素白之下，庄重里闪现几分童话的俏皮；它覆在浑河还没冻实的冰面上，那蜿蜒的河道便成了安徒生笔下百转千回的小路，好像通往一座城堡。四季在这座东北城市里从不是不辞而别悄悄的过渡，而是慷慨的馈赠，每一次风景的变化都带着不容置疑的仪式感。让你在严寒中，触摸到天地间那份赤诚的坦荡。

　　记忆里的雪，总是和那座辽西小城、和那无邪童年分不开。那时的雪，下得仿佛更肆无忌惮，一夜间，便能将整个院子、整条街巷都深深地埋起来。早晨推开门，一股寒气扑面而来，世界静得能听见自己心跳的声音，一脚下去，嘎吱一声破坏了宁静，也湿了鞋袜。像我这样的顽童，是决不肯辜负这场雪的，我们吆喝着聚到空地上，也不分敌方我方，胡乱地团了雪球，便你追我赶地互掷起来。那些雪球，有的松软，一碰就散，有的被偷偷攥得瓷实，打在肉上生疼。雪球砸在棉袄上倒还好，顶天就是一声闷响，伤害性不大，最怕的是有些淘气的小男孩，捏着雪球直接往脖领子里塞，碎开的雪团钻进来，冰得人一缩脖子。

　　那些在雪雾里追逐的身影，那些清脆得能划破寒冬的笑声，如今都到哪儿去了呢？塞雪球的男孩子早已不知踪迹。故乡的雪，应是年年依旧，只是打雪仗的人，早已走失在茫茫的人海之中了。

　　雪从不挑剔，无论高楼大厦还是断井残垣，它都给予了同样的洁白，这便是雪的随遇而安了。人又何尝不该如此呢？少年时的炽热与疯狂，固然是生命里鲜亮的颜色，但成熟以后的平静与坦然，或许是一种更深厚的力量。就像脚下的雪，被踩实了，便也成了路的一部分，毫无怨言地承接着来来往往的脚步，既不叫苦，也未炫耀。这份淡然，不是消沉，倒像是与岁月、与命运的一种和解。

　　这扑面而来的、带着雪气的冬风，都是实实在在的“今天”。而今天，正是未来所有日子里，将要被深深怀念、无比眷恋的一天。回望这混沌的天地，我知道，身后的雪，正悄然地覆满了我来时的路。

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